Jurassic Park la dirigió Spielberg, pero al Tiranosaurus Rex lo levantó otro genio. El bueno de Stan Winston se nos ha ido esta semana con la misma discrección que imponía su trabajo. Un creador como él, como Harryhausen, no puede medirse con el esplendor de las mal llamadas estrellas. Da lo mismo. Ni falta que hace. Un artista, dicen, se mide por las obras que deja en el camino, y Stan nos deja unas cuantas. Además de Spielberg, fue vampirizado por James Cameron, Tim Burton o John Carpenter. Piensen en ello cada vez que vean a la Reina Alien, al Depredador, a Eduardo Manostijeras o al pingüino de Batman vuelve.

Descanse en paz.

Por cierto, el domingo La 2 cometió ago así como terrorismo televisivo al emitir la brutal y excelente entrevista de Eduard Punset al médico que le está tratando de cáncer... ¡a las 2 de la mañana! Otro ejemplo más de mentes privilegiadas obligadas a salir por la puerta de atrás. Y van...

-La realización de Spielberg. Pese a quien le pese, a sus sesenta años el viejo Maestro todavía les da un repaso a toda la generación de directores MTV.

.La primera secuencia. TODO de ella.

.Harrison y una interpretración acorde con su edad. Ni buena ni mala: coherente.

.Algunas líneas de diálogo como la declaración de amor a Marion en el camión. Sencilla, un tanto previsible, ñoña, vale, pero...

.El personaje de Mutt. Y nunca creí que escribiría esto, pero funciona el jodido. Esa secuencia de presentación en la cafetería...

.Marion, la novia que todos quisimos tener.

.La recreación de los años cincuenta. Encantadora.

.Y por encima de todo... Indiana Jones, el personaje, el arquetipo, le pongan donde le pongan.

Cosas que, de haber prescindido de ellas, habrían hecho más grande la película:

.Ciertos momentos CGI, como el de Tarzán de los monos.

.Mostrar al alienigena, ser interdimensional, Marujita Diaz o lo que diantres sea eso.

.Algunas líneas de diálogo ciertamente mejorables.

.La sensación de que, después de tantos guiones rechazados, no sea éste el mejor que Spielberg y Lucas tuvieron en sus manos.

País...

He querido traerlas a colación porque, creo, Merino sintetizó en ellas mucho de lo que se ha hablado estos días. Esta semana prometo hacer la crónica como Dios manda, y hablar de Merino, de Elia Barceló, de Pilar Pedraza, de las disertaciones y las jarras de cerveza hasta el amanecer con David Roas y los demás ponentes...

Mientras tanto, os dejo con el cartel de La rebelión de las muertas, película de la que hablé en mi ponencia -El zombi en el cine fantástico español- y que me valió una suerte de bronca (cariñosa, quiero creer) generalizada: el público quería que ilustrara mis palabras con imagenes y, a mí, cándidamente, sólo se me había ocurrido pensar que en un congreso serio (!), no tenían cabida escenas de canibalismo, amputaciones y demás lindezas,

Me equivoqué. El público, en un congreso o en la téle, quiere carnaza. Para que luego diga Merino que vivimos de espaldas a lo popular.

Del resto de la velada, las drogas, las hermosas bailarinas de strep-tease y la noche en el calabozo, hablo otro día.

Abrazotes.

Y lo que tiene más mérito: lo hace sin insultar su inteligencia, huyendo de eso de: es que sólo entretiene.

Ahora bien, me pone muy nervioso entrar a cualquier gran superficie -ahora lo llaman así- y encontrar éste y cuatro libros más -cuatro, contados- copando todas las mesas. Porque lanzar un millón de ejemplares de un título implica desplazar a centenares de otros. Libros que la gente nunca podrá descubrir, algunos un auténtico coñazo, y otros pequeñas joyas que quedarán en el olvido. La industria editorial está siguiendo el mismo camino que la industria cinematográfica: lanzar, a lo grande, uno o dos títulos como muchos, y sepultar todo el resto de la oferta. La mecánica es la siguiente: los libros llegan a las tiendas, y si en dos o tres semanas no se venden como deberían, por lo general, regresan al almacén a coger polvo. Asusta, ¿verdad?

Asi las cosas, convendría recordar que La sombra del viento fue un éxito que se hizo poco a poco, con el boca oreja. Un poco de paciencia por parte de los grandes almacenes permitió a la gente conocerlo. Tesis también; de no ser por la lluvia de Goyas que devolvió la película a las salas, hoy estaríamos hablando de un pequeño título de culto, conocidos sólo por unos pocos.

Las librerías y las pequeñas salas de cine están llenas de sombras del viento y de tesis que, sepultadas por lanzamientos megamediáticos, nunca podrán ser conocidos. Así que el problema no es leer El juego del ángel, sino leer SÓLO El juego del ángel, y, al acabar la última página, esperar al siguiente libro de moda, en vez de rebuscar entre los montones a ver que otros libros interesantes hay.

Por supuesto, leeré el libro de Ruíz Zafón, porque me apetece; ése y un montón más.

Resulta que el director de cine Uwe Boll -responsable de House of dead o Alone in the dark entre otras- ha afirmado que se retirará del cine si una página web logra reunir un millón de firmas pidiéndoselo. Al parecer, el contador ya se acerca a las 100.000 rúbricas.

Dejando aparte que sólo un gilipollas puede creerse que este tipo va a dejar de hacer películas porque un millón de frikis zampa hamburguesas lo diga, lo cierto es que sólo he visto una obra de su, dicen, abominable filmografía. Fue Alone in the dark, en un hotel, durante un viaje de trabajo, una noche que no echaban nada mejor -o nada que a mí me apeteciera ver- en ninguna cadena.

Y me entretuvo.

Es mediocre, plana y tosca, pero tampoco pretende ser nada más. Lo que quiero decir es que si a estos señores -y a tantos otros- Uwe Boll les parece el peor director de la historia, no me quiero ni imaginar si echan un vistazo a este nuestro español y descubren a tipos como Menkes y Albacete, Calparsoro o el mismo Juanma Bajo Ulloa y su... ejem... Frágil. Sinceramente, no creo que el tal Boll pretenda engañar a nadie. Hasta donde yo sé, su cine no pasa de ser un inocente divertimento, entretenido las más de las veces, sin ínfulas de pasar a la historia. ¿Qué destroza los videos juegos que adapta? Por el amor de Dios...

Más o menos, Boll me parece la versión contemporánea de los programas de serie B de hace cincuenta años (ya saben: El ataque de los cangrejos mutantes y delicidas por el estilo). Vamos, que antes de movilizar a medio Internet para jubilarle, yo pediría a los webmaster de la página de marras que echen un vistazo a cosas como Atómica, Perdona bonita, pero Lucas me quería a mí o Chuecatown.

Para que aprendan. Por listos.

P.D. El de la foto es Uwe, saludando amablemente a sus millones de fans.

Lo de menos es la audiencia, lo casposo de los decorados, lo ridículo de algunas líneas de diálogo. Cuestión de gustos, supongo -al fin y al cabo, la audencia lo mismo ve engendros del tipo Yo soy Bea que Perdidos-. No. Lo más fragante de todo esto es que un proxeneta, un asesino y, en definitiva, un chuloputas de los de toda la vida se pueda convertir en sex symbol de toda una legión de señoritas.

-Es la voz- Me dicen amigas y compañeras, como si eso lo explicara todo.

O sea, que el tipo mata, viola -él o sus sicarios, lo mismo me da-, trata a las mujeres en general como trapos, y la audiencia femenina responde llevándole a los altares de la gloria.

Señoras, ustedes mismas. Lo dicho: ni lo entiendo ni ganas de entenderlo.

Porque Azcona es como ese tío al que uno venera y que sólo aparece por navidad: llega, te enseña sin pretenderlo, y divirtiéndote, cuatro lecciones sobre la vida y vuelve a marcharse.

Azcona es el profesor de guión de todos nosotros, la universidad de la que bebemos aquellos que nos dedicamos a esto de contar verdades diciendo mentiras. Azcona no es el mejor guionista que ha tenido nunca el cine español. Él, en cierto modo, fue y es el cine español.

Azcona quería marcharse sin que nadie -excepto, quizás, su familia y sus más allegados- derramaran una sola lágrima por él -me imagino que por aquello de la responsabilidad-. Mal. Algunos, que ni siquiera te conocimos, hoy estamos llorando.

Gracias por haber existido, y gracias por no reconocer nunca cuánto te debemos.

Gracias, tío Rafi. Y hasta siempre.